Lueur

Ils ne l’ont pas comprise.

Cette lueur-là, ils n’ont pas su quoi en dire.

Le verbe a fait défaut.

À peine était-il temps de l’apprivoiser

Qu’elle a tout occulté de son éclat.

Trop sûre de sa présence,

Elle ne leur a même pas accordé le droit à

Une once d’embarras devant tant de splendeur.

Une lueur dévoreuse qui laisse pantois

Même le plus blasé des regards.

Elle avait d’ailleurs joué la surprise,

Avait délaissé les effets d’annonce.

Pas besoin.

La surprise, c’était son truc.

Jaillir, et puis s’en va.

Ah  ! Elle savait qu’elle allait se jouer d’eux.

Ils ne verraient rien venir.

Ils ne verraient rien partir.

Ils ne verraient plus rien après elle.

Elle allait trop leur faire voir.

Alors, sûre de son effet,

Elle est montée, presque lentement.

Inexorablement, en tout cas.

Ange furibond qui déploie ses rayons

Sur le troupeau abasourdi.

Elle a tutoyé le firmament

De son impétuosité.

Elle leur a révélé leur maîtresse.

Ils ont goûté ses chaînes et perçu leur oubli.

Ils se sont ébahis.

Même pas.

Pas eu le temps.

La lueur avait trop faim de leurs cris.

Impatiente, elle ne leur pas concédé

Une seconde de devenir,

Une seconde d’avenir,

Une seconde de promesse.

Ce matin-là, la lueur a eu un rire mauvais

Dans le ciel d’Hiroshima.

                                                                                                        Auderghem, décembre 2021

Cœur léger

Dis-moi, t'arrive-t-il de battre quelque sarabande,

Joyeux,

Ou préfères-tu les sirènes obscures ?

Dis-moi, je pourrais te présenter d'autres paysages

Joyeux

Et t'accompagner hors des sentiers d'ombre.

Dis-moi, on se ferait toute la gamme des états

Joyeux

Pour mieux danser l'éveil qui se promet à nous.

Dis-moi, serais-tu prêt à battre au rythme d'une espérance,

Joyeux,

Et à m'entraîner dans le vertige ?

Cendres

Quelle joie me promet cette mélancolie ?

Quelle fête ?

En quel pays de cendres ?

Une aubaine me nargue, elle connaît ma lenteur.

Je la trompe. Je prends tout mon temps. Par un fait exprès, je laisse les minutes diluer leur saveur dans la coupe de l'attente.

L'aubaine se décourage avant moi et devient patience.

Elle se prépare à la danse, elle revêt ses atours de braise et laisse sourdre sa chaleur.

Je m'y réconcilie avec demain.

Car demain sera cette joie.

Car demain sera cette fête.

Sur son lit de cendres froides, il me verra en paix.

12 octobre 2021

Rêverie sur « La Mer » de Debussy en suivant les vagues comme les archets des violons

Elle développe d’abord le phrasé apaisé de sa langueur, soucieuse d’offrir à l’éternité un instant de répit avant la vague emportée. Puis, quand elle juge le moment venu de libérer les flots, elle monte au faîte des archets et c’est toute la tempête qui tourne, aux oreilles, déployée. Elle joue d’autant mieux de sa puissance qu’elle sait que bientôt, elle recueillera dans son étale placidité, les soupirs de nos propres apaisements.

 

Rêverie sur la chaleur devenue compagne

Tu as tendu cette main vers la flamme comme on tend l’esprit vers une idée trop neuve, avec prudence. Tu cherches un écho au signal galactique lancé par tes doigts en direction de la lumière ondulante. Déjà, tu apprivoises cette sensation de jubilation que ta peau éprouve à grands cris. Tu tournes la main pour savoir si toutes les faces de ton être entrent au diapason de cette rêverie dans l’ouate ténébreuse qui, déjà, entraîne ton esprit au-delà du contrôle.

 

Rêverie sur le mot « dragonfly » qui signifie libellule en anglais

Ils étaient légion qui scandaient le mot aux tonalités de guerrier. Ils fixaient la grimace démentielle qui animait ce visage inconnu, proférant dans une langue inconnue des syllabes de néant. Ils ignoraient que cette grimace cachait un chant. Ils ne savaient pas que le mot incompris dessinait les contours d’un être de pure beauté. Il aurait fallu leur dire que leurs peurs étaient vaines. Ils auraient alors goûté la joie d’un après-midi fleuri au soleil rieur et volage.

 

Rêverie sur la forme et la couleur changeante d’un nuage au crépuscule

Nous, nous avons vu un nuage. Et ce nuage, nous avons vu qu’il était plusieurs. Nous, nous avons entendu ses paroles de crépuscule dans chacune des couleurs qui ont agité nos rétines. Nous, nous étions les témoins des transformations qui l’ont fait passer de nuage en nuage. Nous, nous avons assisté au défilé de ses plusieurs en spectateurs étonnés. Étonnés et pourtant nous, nous n’étions pas dupes de sa petite manœuvre incantatoire. Nous, nous n’avons pas totalement perdu le fil de nos pensées, mais il s’en est fallu de peu, il s’en est fallu d’un rien, il s’en est fallu d’un nuage.

 

Rêverie sans raison, parce que rien ne se passe, et surtout pas ce chat qui scrute son immobilité

Vous n’avez rien de mieux à faire que de m’observer de la sorte ? Vous pensez vraiment que vous parviendrez à me sortir de cette contemplation ? Malheureux ! Vous ne voyez pas plus loin que le bout de votre nez. Ce n’est pas vous qui pousseriez l’outrecuidance jusqu’à voir au bout de vos vibrisses si rien ne bouge en vous.  Vous n’avez d’ailleurs pour ce genre d’exercice aucune aptitude. Vous êtes incapables d’une telle scrutation. Oh ! vous avez beau m’imiter en fermant les yeux, vous n’avez pas accès à cette immobilité. Vous êtes loin de cette parfaite symbiose avec le rien. Vous n’avez aucune chance d’atteindre l’éternité. Vous êtes tellement dénués de suffisance !

________________________ 

 

Entrer dans une rêverie et y errer…

… parce que dans les méandres taciturnes de mes nuits, je vois soudain une phrase de moi qui se couche sur le papier, qui vient s’étaler devant moi dans l’alanguissement coupable de l’errance et moi, je la laisse s’étendre de la sorte car je vais bientôt l’assimiler cette phrase, cette ligne-là, je vais la sniffer et Dieu sait si elle m’emmènera au cœur même des méandres taciturnes de mes nuits, à ce moment où je n’ose pas encore rêver, pendant que les flots noirs de moi charrient des pensées de moi que je n’aurais pas crues réelles et qui pourtant le sont nonobstant l’effet de cette inhalation coupable mais d’autant plus savoureuse à laquelle je me suis abandonné sans la moindre présomption d’innocence tandis que je suis les méandres taciturnes de mes nuits dans une évanescente déambulation que me dicte la rêverie doucement entretenue comme un feu de braises suaves que j’aurais plaisir à remuer ainsi que me remue l’idée de croiser, au hasard de mes pérégrinations, les méandres taciturnes de mes nuits qui tracent au fond de moi les courbes nonchalantes au creux desquelles j’irai nicher les pensées les plus vagues comme les éclats de conscience jaillis de moi à chaque fois que je rencontre, étonné, le mot suivant dans l’opaque obscurité de cette évasion dont mon esprit tire cette capacité, certes éphémère mais dont je souhaite l’éternité, à repérer, au cœur de moi, les méandres taciturnes de mes nuits errantes sous l’effet de cette substance littéraire illicite dont je fais le ferment d’où pointera bientôt la sensation ample pareille à l’extase délirante d’un chat parvenu au faîte de lui-même lors de la scrutation de son immobilité sous le regard envieux que je pose sur lui alors même qu’il glisse sur les méandres taciturnes de mes nuits lorsque je plonge dans les flots noirs charriant de moi les plus troubles pensées lors même que je me perds dans ce dédale désormais devenu ma prison où j’erre depuis que je suis entré en visiteur indésirable dans le territoire de moi qui s’étend entre les méandres taciturnes de mes nuits à la manière d’un monde de songes mais n’ai-je pas entendu sonner à la porte, non ce doit être le chat qui scrute à voix haute, je l’aperçois, là-bas… dans les méandres… taciturnes… de mes nuits…

 

Ils s'aiment

Soir saveur de rouille

Les larmes tracent les lettres d'un manque

Le souffle résonne d'une distance

    L'obscurité propice aux échos des cœurs

Nuit de fourrure

Douceur de la plaie

Il ne faudrait pas oublier que demain sera un autre cri

    L'aube sera-t-elle le refuge des langueurs ?

J'entends les crépitements des âmes

Qui se cherchent après s'être trouvées

Elles ont la sublime espérance

Des peines qu'on imagine infinies

Je demande à entendre les nocturnes des amants

Fasse le silence son œuvre ample

20 septembre 2021

Tu me demandes de parler de mes rêves.

Je te réponds qu'ils ne sont pas à moi.

"Le rêve de la nuit ne nous appartient pas."

Chaque rêve n'appartient qu'à la nuit qui l'a engendré. Et la nuit est féconde. Mais elle est sournoise, aussi. Elle trouve toujours une idée de rêve que je voudrais n'avoir jamais fait. Des rêves pour lesquels j'aurais souhaité être aux rêveurs absents. Des rêves de guêpes ou d'araignées. Des rêves de honte et de reproches. Des rêves d'interdits qui me blessent. Des oniri interrupti, où la conclusion demeure dans l'inconnu. Des rêves de cris, de grimaces mauvaises, de présences trop soudaines, de peurs profondes qui surgissent du néant. Des rêves de larmes qui n'ont trouvé que là un chemin pour couler.

La nuit est féconde. Mais elle est possessive, aussi. D'ailleurs, si le rêve nous quitte dès l'éveil, si même son souvenir nous fuit entre les doigts, c'est bien que la nuit entend garder pour elle seule ce qui lui appartient.

Alors, tu me demandes de parler de mes rêves.

Moi, je t'invite à entrer dans ma nuit et à lui demander, à elle, le chemin de mes rêves. Mais gare qu'elle ne t'emprisonne ! Elle est avide, aussi. Et tu pourrais tomber dans le piège.

Nous n'aurions, alors, pour nous revoir, que les rêves que la nuit voudrait bien nous accorder. Or, tu comprends bien qu'elle est avare, aussi !

Tu me demandes de parler de mes rêves. D'accord, mais uniquement ceux que je n'ai pas encore faits. Ceux-là m'appartiennent encore.

Dans les méandres taciturnes de mes nuits, je rêverais de rêver un rêve de moi que j'aurais écrit le matin d'avant. Je ne sais pas quel rêve, et ça n'a pas d'importance. Ce serait simplement un rêve de moi que j'aurais écrit le matin d'avant.

Dans les méandres taciturnes de mes rêves, je rêverais de rêver. De quoi ? Pourquoi ? Comment ? Juste rêver, ce serait déjà ça. Trouver la clé. Ouvrir la porte. Voler ce qui ne m'appartient pas, ce qui n'est pas de moi, sans honte et sans reproche.

Dans les méandres taciturnes de mes nuits, je rêverais. Je sais, il faut oser, mais je crois que j'essaierais, au moins, pour voir ce que ça fait. Peut-être même pourrais-je garder le souvenir de ça, comme une trace de moi, l'empreinte d'un possible.

Dans les méandres taciturnes de mes nuits, je... Et là, à ce moment précis de moi, il se passerait tout ce que je n'ose rêver, tout ce que je n'oserais pas rêver de rêver, tout ce que les méandres taciturnes de mes nuits charrient dans les flots noirs de moi qui tente - mais ne rêvons pas - qui tente de connaître ce que ces flots noirs de moi charrient ainsi, nuit après nuit, rêve après rêve.

T'attendre

J'entends le silence de la nuit

Et mes doigts s'écorchent

Au silence de ta peau.

Ton absence a des échos

Qui m'entaillent les mains.

Je cherche dans la pensée de toi

Une anfractuosité où glisser une espérance :

Celle de voir le torrent du temps

Éroder plus vite les galets des jours

Qu'il me reste à t'attendre.

Je sais, je n'ai aucune patience.

Je l'ai perdue le jour

Où ta peau a tendu son piège silencieux.

Bruit de pas

Je suis parfois comme cette branche morte :

Je casse au moindre bruit de ma conscience.

Je crains le pas lourd du temps qui me briserait sans y prêter attention.

Je cohabite avec ma fragilité

Mais nos tête-à-tête sont rares.

Je ne la trouve pas très fréquentable.

Et j'ai tort.

Si j'apprenais à l'accueillir, bienveillant

Si j'écoutais ses murmures comme j'écoute les vagues

Si je la contemplais comme les collines toscanes

Je parviendrais peut-être à aligner ma foulée sur la sienne

Je tracerais un chemin bordé de doutes, certes,

Mais qui mènerait dans un ailleurs

Où les branches mortes ne craignent

Ni le pas ni le bruit.

Justement

Dehors, le ciel s'appesantit sur ses états d'âme.

Tant de noirceur étale pour si peu d'horizon...

On dirait la fin de tout.
Alors, pourquoi ce sourire ?

La pluie a semé ses promesses de boue.

Un dernier parapluie se ferme sur les heures lourdes.

Celui-là n'a pu s'abriter à temps, il grelotte.

Alors, pourquoi ce sourire ?

La nuit promet le froid des solitudes.

Il se calfeutre une angoisse derrière les rideaux tirés.

Tandis qu'à l'insu de ses parents, l'enfant dispose ses larmes sur l'oreiller frais.

Alors, pourquoi ce sourire ?

Le temps a cessé de compter afin que demeure l'ennui de l'attente.

On oublie demain, si incertain.

On cherche, dans le passé, la raison d'un sursis, vainement.

Alors, pourquoi ce sourire ?

Justement.

Pour le ciel noir, et la douceur qu'il dessine.

Pour cette pluie, et la chaleur qu'elle promet.

Pour cette solitude, et le réconfort qu'elle ose.

Pour le temps arrêté, et la liberté qui en éclot.

Refuge

Il y a forcément cet endroit
Où tu sais que tu pourras toujours aller.

Ton refuge.

Ils appellent cela

L'âme.

Il paraît que la porte grince,

Le portier est avare de son huile.

Il paraît que les volets claquent quand le vent s'ébroue.

Il paraît qu'au fond du jardin,

Un rayon de lune a tissé une rivière.

La nuit, ses diamants murmurent.

Il paraît que l'âtre écoute

Quand les bûches racontent leur voyage.

Ça fait de beaux récits de voiliers et de collines.

Il paraît qu'on t'y attend à toute heure

Avec le sourire des paix ténébreuses.

Le temps désossé sèche sur un fil,

Et tu n'as même pas à suivre la course des ombres.

Il paraît qu'on t'y voit, parfois,

En compagnie de tes espérances.

Dis, est-il vrai que le chemin qui y mène

N'est jamais tout à fait le même ?

Il paraît qu'il ne faut pas s'habituer aux certitudes du refuge.

Littoral

Vous avez dans vos cales

Les couleurs des étals

Et les cris des vendeurs.

Pastèques, tissus, alcools à deux sous.

Une foule de sourires

Et l’âme de tant de peuples.

Vous avez la vie des hommes.

Je suis une lumière dans la nuit.

Vous avez dans vos conteneurs

Les heures harassantes des ouvrières esclaves

Pour un linge plus étincelant

D’une simple pression sur un bouton.

Et les écrans trop luisants

Où défilent les héros des enfants.

Vous avez le luxe des hommes.

Je suis une lumière dans la nuit.

Vous avez dans vos voiles

Les vagues de toutes les mers,

Les cris des mouettes et les yeux des poissons,

Les reflets du bois précieux alangui sur le pont

Et le soleil emprisonné dans les lunettes noires.

Vous avez l’horizon des hommes.

Je suis une lumière dans la nuit.

Vous avez dans les yeux

Le sourire de la mort

Qui vous regarde en face

Et vous dit “je t’attends”.

Vous avez dans les mains

Les écueils incertains

Qui tendent leurs bras d’écume

Pour mieux vous décevoir.

Vous avez dans les tripes

La peur de n’être plus,

La peur de ne pouvoir dire adieu

À ceux qui vous espèrent.

Vous avez dans le cœur

Le poids des choses non faites,

Des mots non dits,

Des aubes ratées.

Vous n’avez plus que moi.

Je suis votre lumière dans la nuit.

                                                                                                            2021

Absence

J’ai l’impression qu’il me manque quelque chose
Mais j’ignore le nom de cette absence

Je suis là
Parallèle à moi-même
Et je m’interroge du regard

Qui répondra le premier ?

Je pourrais sans doute attendre des éons
Avant d’obtenir une réponse

Alors, je passe à l’instant suivant
Et ses pincées de surprise
Je n’ai pas la patience des pierres

Je reviendrai un jour sur cette absence
Peut-être
Quand une autre aura éclos
Et que je les tiendrai devant moi
Pour connaître
La plus douloureuse

Auderghem, mars 2021

Désert

Il y a bien, parfois, un appel
Un cri pressant
Muet
Mais comment y répondre toujours ?

Comment ne pas voir le vide immense qu’il laisse sur la page ?
Cri sans écho

Comment le ramasser au creux des paumes
Et en faire un lavis de mots
Qu’on nommera
Peut-être
Poème ?

Parfois, la réponse s’écrit
Souvent, le vent continue de souffler sur la plaine

Mais je ne la nommerai pas désert
Elle a aussi pour nom poème

Auderghem, mars 2021

Fouiller les poches

Je ne sais pas ce que je cherche,

Si ce n'est l'inaccessible.

J'ai beau tendre l'âme,

Je n'ai que des échos vides

En réponse à mes questions.

Serais-je en train de me fourvoyer ?

Le chemin m'a peut-être égaré.

Ça se murmure, parfois.

Pourtant, quand je promène les doigts

Sur la surface de mes évidences,

Je lis des reliefs de joie,

J'enfante des reflets catégoriques.

Il ne manque qu'un parfum de certitude,

Mais je n'ai pas le nez fin.

Alors, je prends mes doutes pour des lanternes.

Et ce sont eux qui balisent mon chemin

En dessinant des ombres trompeuses

Enclines à se jouer de moi.

Je sais ce que je cherche :

Une allumette pour la mèche.

Je la craquerais sur le rugueux

De mes hésitations tenaces

Pour inviter plus de lumière dans mes nuits.

Où ai-je mis cette satanée allumette ?

La nuit hurle

Je t'entends, nuit

Dans la masse immobile de ton silence

Coulent d'innombrables cris

Ceux des dormeurs empêtrés dans leurs songes

Ceux des nouveaux-nés dont les gorges réclament la caresse jaillie du sein

Ceux des chats qui frôlent de leurs vibrisses l'idée de dominer le monde, un peu

Ceux des chiens qui veillent, stoïques, sur leurs peurs les moins avouables

Ceux des ambulances qui tracent un sillon sonore dans le vinyle des respirations lentes

Ceux des clochards avinés jusqu'au désespoir qui engueulent Dieu parce qu'ils y croient trop

Ceux des trottoirs transis sous la morsure des talons aguicheurs

Ceux des décibels qui se disputent la primauté du choix des danses tribales

Le mien, enfin, hurlement de peu de chose

Parce que je ne parviens pas à faire taire

Tous mes murmures intérieurs

Qui font écho à tes cris

Nuit sans sommeil

Gris, peut-être

Il y a toute sorte de gris

Le gris du ciel

Il n’est pas le moins connu

Il a la banalité des voix météo

Le gris des fumées

Pour mieux recenser les usines

Et polluer nos pensées

Le gris des costumes

Camouflage terne

Pour cacher une certaine misère de l’âme

Le gris des automobiles

Qui ont refusé le patchwork

Parce qu’elles lui préfèrent la tristesse uniforme

Le gris des yeux

Qui cherchent le sourire de la lumière

Et ne trouvent que la tristesse d’autres regards

Le gris de l’âme

Elle plonge dans la nuit des cœurs

Et échoue à toucher aux rives de l’espérance

Il y a toute sorte de gris

Mais ce soleil me salue

Et ses rayons font des bras

Auxquels je réchauffe mes souffles

Ils effacent tous les gris

Jettent du jour en pincées joyeuses

Allument des instants étonnants

Et tisonnent l’idée de vivre.

Ascolta (Écoute)

                                          à Michel

Si tu n'étais pas là,

À qui pourrais-je tendre une main
Secourable ?

Tu me hèles, peut-être,

Mais c'est moi qui suis avide

De t'aider.

Comme un miroir des rôles.

Parfois, on veut écarter les bras

De l'autre

Pour se blottir dans sa détresse

Et la diluer

De l'intérieur.

J'ai l'impression de frapper

Ton âme

Du heurtoir de ma bonté.

Mais ne l'ai-je pas confondue

Avec mon propre besoin

De chaleur ?

Va t'en savoir ce qui est juste !

Soit. Tu sais que je fais les cent pas

Devant ton huis.

Si tu me tends la main,

Sois accueilli

En le refuge de notre amitié.

Libre

J'ai voulu dire mon silence

mais je n'ai pas pu

J'ai voulu défricher mon champ

mais je n'ai pas pu

J'ai voulu sourire à l'orage

mais je n'ai pas pu

J'ai voulu renoncer à l'écho

mais je n'ai pas pu

J'ai voulu exister une seconde fois

mais je n'ai pas pu

On m'a ôté le droit d'être

On a usurpé ma présence

Et je ne peux même pas me répondre

Dire que j'ignorais cette liberté !

Coup gagnant

La nuit exhibe mes plaies

Le fusain de ses heures

Dessine un sillon noir

J'ai plongé dans l'eau stagnante de mes songes

Je me suis coupé à mes peurs

Il a encore fallu que je me ramasse

Décidément, ces néons sont criards

Je préfère l'ombre

D'un geste imprévu

Surpris par ma propre bonté

J'escamote mes frissons

Là, je le vois

C'est le carré de lumière où je n'irai pas

La nuit n'a pu abattre son jeu

Je lui ai menti

Et elle a gaspillé ses atouts

Je gagne toujours

À ce jeu-là

J'y gagne de nouvelles plaies

Déjà ?

Oui, déjà. Déjà deux ans que je n'ai plus rien écrit sous le libellé "Réflexions".

Est-ce à dire que je ne réfléchis plus ? Ce serait aller un peu vite en besogne. Je suis constamment traversé de réflexions. Comme tout le monde. J'enfonce une porte ouverte. Mais depuis bientôt deux ans, je ne me suis plus donné l'autorisation de partager ces réflexions. Est-ce à dire qu'elles ne sont plus dignes d'être partagées ? Ce serait aller un peu vite en besogne. Je ne prétends tout de même pas au Nobel de la réflexion intelligente. 

Justement !

C'est ce qui m'a retenu depuis tout ce temps. Le sentiment que ça ne valait pas la peine. Qu'il fallait un Nobel de la réflexion pour que ça vaille la peine de l'écrire. Alors, évidemment, on n'écrit pas. Parce qu'un Nobel de la réflexion, tout de même, ce n'est pas donné à n'importe qui. Donc, silence d'encre.

Dommage.

Je suis passé à côté de plein d'occasion d'écrire. Car il s'agit de cela, in fine. Écrire. M'autoriser à écrire. Et n'en rien attendre. Ça plaît ? Ça intéresse ? J'en suis heureux. Ça ne plaît pas ? Ça n'intéresse pas ? Soit. Mon chemin va par là, je le suis.

Ça fait un peu journal intime, non ? Eh bien ! S'il faut passer par un peu d'intimité pour oser me livrer, je fais fi de la pudeur, pour une fois. Voyons-y comme un exutoire pour toutes les prochaines fois où j'aurai envie de m'exprimer sur un sujet qui pourrait intéresser un peu de monde. De livrer une réflexion que je juge digne de partager. D'écrire pour moi, pour les autres. Je me dis que ça vaut la peine. Et si ça fait réfléchir une seule personne, une seule, sur son propre parcours d'écriture ou de vie, eh bien ! oui, c'est que ça valait vraiment la peine.

Baile

Tu m'emmènes
Bandonéon
Vers la souplesse d'un adieu
Première classe
Je n'ai pas assez de tango
Pour vivre cet instant-là

Tu me fais voir
Bandonéon
Les effluves roses
Des hauts plateaux de ma joie
Silence ô ma nuit
Je danse

Tu me récites
Bandonéon

Les regards d'infini

Que je n'ai pas traversés

Quand hésitant

Je soufflais au vent

La réponse aux rêves

Maintenant, le sud est là

Bandonéon

Je le lis dans tes accords

Je claque des talons

Sur l'échine du temps

J'esquisse trois pas

Et me fonds dans ta nuit

Incandescente

Quand tu n'es pas là

On a déjà tout dit des forêts en hiver

L'absence des feuilles

La présence de la neige

Les tonalités grises du recueillement

Les traces de pas, témoins indiscrets

Les effleurements de branches lourdes

Les sentiers confondus de mystères

Les échos ramassés aux berges gelées

Les envols qui précipitent un peu plus la nuit

On a déjà tout dit

Mais comme tu n'y étais pas

Je me dois de te le répéter

En d'autres termes, cependant

Les premiers sont trop gelés

Et mon peu de feu

Je le garde pour toi

Hiver

Le frisson des branches

Sous le regard de la neige

Les pas incertains

Plus sûrs que ces rencontres de peu

Et la voix d'un ami

Le silence des mots

Dans les échos blancs

Les rires de cristal

Qui peinent à alléger le temps de ses errances

Et la voix d'un ami

Les yeux qui devinent un chemin

Vers les âmes en patrouille

La rencontre incessante avec ceux qui ont oublié

D'effacer leurs traces

Et la voix d'un ami

Chercher le noyau du fruit mûr de la paix

Au creux d'invraisemblables domaines

Sillonner les artifices qui pourraient le cacher

Et s'étonner, goguenard, de le trouver

Dans la voix d'un ami