Plus de mots au bout des yeux
Plus de bruits au creux des doigts
Le silence saisissant
À peine l'épaisseur d'un galet.
Une suffocation ?
Pourtant le caddie est plein
La semence crépite.
Y a-t-il accord tacite
Entre le détaché et l'attente ?
L'heure s'impatiente.
Alors, il puise dans l'eau possible
Cette poignée d'encre
Et trace d'un trait
Certes ébloui de stupeur
L'espoir d'un poème
