Bruit de pas

Je suis parfois comme cette branche morte :

Je casse au moindre bruit de ma conscience.

Je crains le pas lourd du temps qui me briserait sans y prêter attention.

Je cohabite avec ma fragilité

Mais nos tête-à-tête sont rares.

Je ne la trouve pas très fréquentable.

Et j'ai tort.

Si j'apprenais à l'accueillir, bienveillant

Si j'écoutais ses murmures comme j'écoute les vagues

Si je la contemplais comme les collines toscanes

Je parviendrais peut-être à aligner ma foulée sur la sienne

Je tracerais un chemin bordé de doutes, certes,

Mais qui mènerait dans un ailleurs

Où les branches mortes ne craignent

Ni le pas ni le bruit.