Les retours

Longues les heures de l’attente,

Vide le cœur dans le vide de la maison.

Voix de marmot qui comblent l’espace.

Mais l’absence est trop là pour ne pas être présente.

Puis, la musique.

Mélodie de la porte qui s’ouvre.

Le plus beau des grincements.

C’est une vanne qui s’ouvre et laisse déferler comme une onde de joie.

Ce soir, je t’attends, tu sais.

Et ton retour est le plus beau des présents.

Et ta présence est la plus longue des espérances.

Et cette espérance de te savoir toujours ouvrant la porte est la plus inattendue des souffrances.

De celles qu’on envoie au ciel pour qu’il nous renvoie, en mille échos, le cri d’amour d’une âme éperdue de tes retours.

Auderghem, 2017

 

Ni sobre ni sage

Sobre est la pensée du plus impétueux des poètes, si on la juge à l’aune de celle que j’ai pour toi.

Sage est la pensée du plus intrépide des Casanova, quand elle se mire dans celle que j’ai pour toi.

Creux est l’amour du plus rayonnant des Roméo, lorsqu’il sonne en écho à l’amour que j’éprouve pour toi.

Je ne suis ni sobre ni sage.

Tout mon être est généreusement plein des cris joyeux de mille troubadours chantant en cantiques l’histoire de cet amour né au jardin d’une scène.

J’embrasse chacun de mes pas : ils ont guidé ma vie sur ce chemin de montagne au sommet de laquelle tu trônes de tant de beauté.

J’offre à qui le voudra mon cœur de diamant, car tu l’as si bellement taillé de ta tendresse infinie.

Et que celui qui recevra ce cœur y lise l’éternelle gratitude que je voue aux étoiles illuminant la voûte de ta céleste bonté.

Ni sobre ni sage.

Au creux de tes mains, calice de mon bonheur, laisse-moi déposer un bouquet d’artifices flamboyants. Je ne peux les empêcher de jaillir de mon cœur à jamais tien.

                                            

                                                                                                                        Auderghem, 2017

Lettre

Que n’ai-je un grondement plus sourd

pour étouffer celui de mon être

Moi qui ai abandonné tour à tour

Mes regards, mes lumières, mes paraître

Grenier de mon désespoir

Cellule avide de son content de larmes 

Je vais te confier, ce soir,

Ce secret de sang, déchirement de l’alarme

Je me prélasse, poisson tropical

Dans l’ombre de mes certitudes

Je suis un Twix dans un bocal

Une obligation de béatitude

Et je glisse, lentement, vers la vérité effarée

La porte grince au sortir de mes mots

Cette chaise n’a jamais été réparée

Point n’ai-je été guéri de mes maux

Coule, encre, coule cette vie qui est mienne

Frappe, poignard, frappe l’âme que je vise

Qui de Saint Antoine ou de Saint Etienne

Fera que ma plume jamais ne s’enlise ?

Et vous, sœurs bénédictines

Sœurs putains d’une dévotion malsaine

Parées de vos carapaces de chitine

En ce désert aveuglément obscène

Remettez à demain cette tâche qui est vôtre

Hurlez les mots ici couchés

Que dans l’horreur ces mots se vautrent

Que toutes les âmes soient touchées

Car ce qui sera demain prononcé

Doit être à jamais enfoui

Car ce qui sera demain prononcé

Doit être à jamais enfoui

                                                                                                            Bruxelles, 2017

Les pêcheurs

Le combat de cannes au bord de l’étang

S’éternise depuis la nuit des temps.

Ils se font face, sentinelles alertes ;

La carpe et le goujon vont à leur perte.

Les pêcheurs, armés de leur hameçons,

Encerclent l’étang où les âmes sont.

Cannes alignées comme des ceps de vignes,

Jetant leurs cris de mort au bout des lignes.

Le temps, ici, suspend sa marche lente.

Pas de précipitation qui le tente.

On attend. Mais pas l’attente fébrile

Des premiers rayons du soleil d’avril.

On attend comme on espère un ami

Au détour d’un soir, après les semis.

On attend, l’âme nimbée de patience,

On parle avec son voisin d’espérance.

Et pendant ce temps-là, l’eau frémissante,

Se plaît à jouer avec l’air qui vente,

Dessinant, dans mille miroitements,

Mille soleils dans leur éclatement.

Un ballet de songes vient à l’esprit,

Pareil à la paix lorsque le cœur prie.

À cette danse, le regard s’étonne.

Sous la surface, la carpe questionne,

Se pose la question du carpe diem :

Or, vais-je offrir au pêcheur ce qu’il aime ?

Cette lutte inégale, et même indigne,

Qu’à la fin je perds sur toute la ligne ?

Loin de ce questionnement intérieur,

Le quidam en promenade est rieur.

Car il sait que, depuis la nuit des temps,

La pièce se joue au fond de l’étang.

                                                                                                    Auderghem, 2017

De la montagne

J’ai gravi le chemin comme un long sacerdoce.

J’ai marché sans savoir où se jouait la noce,

En posant chaque pas sur des traces invisibles

Laissées là par hasard, la chose en est risible.

J’ai usé tant et tant de semelles coriaces

Que j’en garde aux pieds le souvenir vorace.

Pas un de ces cailloux n’a épargné mes cals

Jusqu’au bout du chemin, ma marche fut bancale.

Mais pareille à la nuit tombant sur nos sommeils,

Bientôt l’aurore d’or épousa le soleil.

Et franchissant un col que j’espérais dernier

Je vis là mon bonheur, je ne puis le renier.

C’était un haut clocher, le village alentour,

Sentinelle de fait, inébranlable tour.

Il paraissait vers moi tendre ses bras d’accueil,

comme un soulagement quand est passé l’écueil.

J’ai couru dans ces bras me perdre et me gagner

Livide dans ma joie, par l’heur accompagné,

J’ai regardé les yeux que j’avais dérangés,

Je voulais tant serrer la main du boulanger.

Le village a reçu ma venue soudaine

Sans opiner du chef ni sans la moindre haine

Comme si, de facto, ma place était bien là

Dans cette vallée d’or où j’arrivais si las.

Ma maison m’attendait, le feu y ronronnait.

J’y trouvai mes chaussons, mon siège et mon bonnet.

Tout y était rangé comme on range une chambre

Désertée en été et chauffée pour décembre.

Dès le matin suivant, aux hommes du village

Je donnais mon labeur, et jusques aux alpages

Je laissais la sueur s’écouler de mon âme

Pour me laver enfin de cette boue infâme

Qui m’avait recouvert d’une croûte séchée

Comme un saint convaincu serti de ses péchés.

Je pouvais maintenant regarder les sommets

Ceux qu’on ne gravit pas avant le mois de mai

Et dire : mes amis, je vous rejoins bientôt

Laissez-moi donc le temps, il est encore tôt

Je suis là, c’est chez moi, je vous regarderai

Tous les matins, juré ! Et vous me garderez

Une place au coteau pour m’étendre joyeux

Sur l’immense pré vert, votre manteau soyeux

Que vous offrez céans aux vaches, aux chamois,

Aux marmottes apeurées et vives dans l’émoi.

Même si je n’ai pas atteint cette hauteur

Je ne suis plus ici un simple visiteur.

Là je peux clamer fort : je suis de la montagne,

C’est ma terre de joie, mon heureuse compagne.

                                                                                                                    Auderghem, 2017

Lettre à la poésie

Où es-tu ?

Je te cherche, en vain, comme un abri qui se dérobe.

Je te guette, pourtant, mais je n’ai pas l’âme assez vive pour le moment.

Je ne fait que happer le néant,

Je brasse des pages blanches qui s’alignent à la porte de ma plume.

Nul n’y frappe.

Ou suis-je sourd au bruit du frappoir ?

Où es-tu ?

Es-tu restée sur les coteaux de Toscane où je t’avais si bien séduite que tu revenais, fidèle, te prélasser aux caresses de mes vers ?

M’as-tu quitté pour un plus poète que moi ? Un plus prompt à plumer quelques quatrains en vue d’un bon gueuleton ?

Pour un œil plus aiguisé aux beautés de la vie ?. C’est vrai que le mien est fermé, pour le moment.

Comme poché

par je ne sais quelle dextre

décochée

par je ne sais quel poids lourd de la banalité.

Où es-tu ?

Où cachée ? Dans quel recoin de mon être suffisamment obscur pour que je n’y voie goutte ?

Allez, montre-toi. Ce petit cache-cache a trop duré.

J’ai compté jusqu’à cent, jusqu’à mille, jusqu’à un million, et j’ai la langue trop sèche pour aller au-delà.

J’ai soif de te retrouver.

J’ai faim de tes tentations irrésistibles.

Je me languis de ces élans qui me font entrer en moi pour en arracher, avec euphorie, les vers que je laisse dorer au soleil de ma joie.

Reviens ! Rejoins-moi où nous nous sommes quittés. On ne s’est même pas dit au revoir, je n’ai même pas vu que nos routes se séparaient.

Vois comme je dépéris sans toi.

Redonne-moi ma dose de vitamines poétiques, que je retrouve les couleurs de mes carnets, et qu’ils cessent de crier famine à trop végéter sur mes étagères.

Libère-moi de cet ennui !

                                         Auderghem, 2017

Silence

Parfois, j’écoute et je n’entends rien

Comme si personne ne m’attendait derrière le coin

En embuscade

Pour me faire saisir l’imbroglio du moment

Le silence en écho à mon appel

Alors l’angoisse

Ai-je murmuré assez fort ?

Peut-être pas

Il manquait un rien

Plus qu’un murmure, un silence

En écho au vacarme qui m’empoisonne

Parce que mon autre ne veut pas s’avouer vaincu

Le silence, que j’ai encore trop de peine à apprivoiser

Et qui me glisse entre les doigts

Tel un sable pur

Il est ma quête

Il se complaît dans l’absence et me tourmente

Car lui aussi sait à quel point je m’ignore

J’ai le geste aphone

Je m’égare là où seules errent

Les chimères

Qui veinent mon âme d’un réseau d’échecs

J’abandonne alors ce manteau de soie

Que j’ai pu croire tissé pour moi

Et je retourne à mes loques

Mes anciennes servitudes

Je suis la gravitation

Je suis le poids

Et je sombre

Jusqu’au silence

                                                                                                                    Auderghem, 2017