C'est absence
C'est le gluant du vide
Mais celui qu'on filerait en pelote
Pour tirer du nez
Les vers d'une idée
C'est rien
C'est la pointe du compas
Dans l'œil saugrenu
D'un soir d'été
Paresseux
C'est peut-être
C'est parce qu'il n'y a rien qui presse
Qu'on va moderato
Le pas tranquille
Des minutes
Résonne dans l'instant
Et ça fait une musique
Docile
C'est dièse
C'est une élévation
La pointe de sel sur l'encre
Des mots
Guirlandes de guimauve
- les plus gourmandes -
À mâcher en bon patois
Des gloussements
Complices
C'est ombre
C'est fraîcheur des heures
Dans l'enclos de nos bras
Sur la peau des mains
Les gants en goguette
Ont tout faux
On touche
Et ça sent vrai
C'est repos
C'est sommeil d'ambre
Doux le souffle
Des innocents
On se pose là
Et plus rien ne
S'y oppose
Même le silence
A l'œil malicieux
Permission d'inagir
