Gris, le ciel si bas,
Mais la lumière en mon cœur.
Poésie, toujours.
Un canapé blanc
Au beau milieu du trottoir.
Mais la nuit est fraîche.
Dans le matin frais,
La plume blanche qui tombe.
Moment suspendu.
Dimanche d'automne
Difficile à prononcer :
procrastination.
Septembre jazzy,
Il joue de la batterie.
Il joue, c'est le mot.
Quand les feuilles tombent,
Montent les notes de jazz.
Oscar Peterson.
Il fait frais dehors.
Ici, ça ne se sent pas.
Le piano s'enflamme.
Une feuille rouge
Là, sur ma voiture blanche.
Cadeau de l'automne...
Le soleil est frais.
Le silence est dans le tram.
Tout est à sa place.
Cette pluie est fraîche.
Les oiseaux, quand migrent-ils ?
Le temps passe vite.
Pluie d'automne. Et vent.
Les feuilles rouges qui dansent.
La chaleur du thé.
Là, dans le métro,
Toujours la même mendiante.
L'automne fraîchit.
L'automne, une table,
Tête-à-tête avec ma bière.
Soirée poétique.
Là, sur ma voiture blanche.
Cadeau de l'automne...
Le soleil est frais.
Le silence est dans le tram.
Tout est à sa place.
Cette pluie est fraîche.
Les oiseaux, quand migrent-ils ?
Le temps passe vite.
Pluie d'automne. Et vent.
Les feuilles rouges qui dansent.
La chaleur du thé.
Là, dans le métro,
Toujours la même mendiante.
L'automne fraîchit.
L'automne, une table,
Tête-à-tête avec ma bière.
Soirée poétique.
