Une voix module, envoûtante, les inflexions de l'âme.
Des paysages déambulent sur sa rétine, les yeux baissés, songeurs.
Il naît des instants de pinceaux levés, des attentes de lumières.
C'est un peu de la vie qu'on entend en rythmes disparates.
Et c'est beau.
Elle nous parle de ces lointains qu'on touche du désir.
Elle nous rappelle que, nous aussi, nous avons nos pluies drues sur des feuillages harassés.
Elle lance un mot que nous éprouvons à peine, et c'est comme si la clarté d'un livre naissait par erreur.
Combien de ces voyages fait-on dans une vie ?
Sont-ils tous de bateaux rouillés et de pieds nus ?
Là-bas, d'autres écorchés, d'autres bonheurs, d'autres nous-mêmes que nous n'osons pas connaître.
Pour eux, nous sommes du même bois.
Celui dont on se chauffe le creux des mains.
Le bois des rencontres qui construit le foyer et les marches pour y parvenir.
Le bois de l'accueil qui nous fait si souvent défaut.
Nous sommes ce bois.
Nous sommes cette musique.
Nous sommes la vie.
Et nous croyons tellement être autre chose.
